-= Terres Divines : le forum =-

Par une belle journée printanière...

Les rayons persistants du soleil parvenaient pour l'une des premières fois de l'année à balayer quelques tentes du Camp Retranché. Se faufilant à travers les épais feuillages de la forêt, ils se projetaient sur Alothanria tel un éblouissant ballet de rais.

Niramas était là. Aussi surprenant que cela puisse paraître, il profitait seulement de cet air chargé d'une brise venue du front marin, ressentant cette douce chaleur que provoquait le soleil sur sa toge noire. Déambulant sereinement au sein des allées de fortune, il passa en revue chaque tente du camp, de la plus importante à la plus insignifiante possible.

Après un court passage devant la Grande Tente, il se remémora le moindre de ses souvenirs, de son accueil ici par Elliriss, puis par Toxic, jusqu'à son élévation au rang de maître mage. Si Niramas n'était pas le plus puissant des sorciers ici à Alothanria, il était certainement réputé pour sa noirceur d'âme et sa détermination à mettre à feu et à sang toute forme de vie autre que celle de son peuple.

Avec un léger sourire toujours dissimulé sous cette grosse capuche noire qui lui était propre, il fit ses derniers pas vers cette tour de gué qui avait été rénové, et qui était devenue la Guilde des Mages Rebelle. En compagnie d'Elliriss, il avait réalisé ici l'œuvre dont il était certainement le plus fier : ensemble, ils avaient pu mettre entre les mains du plus insignifiant des mages de puissantes arcanes porteuses de destruction et de mort. Alothanria était depuis toujours une cité guerrière, mais grâce à eux, la magie avait pu éclore et redonner un second souffle à cette armée déjà puissante.

Niramas fit quelques pas, et pénétra dans l'immense tour, semblait-il vide de toute vie. Il gravit les échelons, passant d'étage en étage. Sur son chemin, étagères poussiéreuses, vieux grimoires et alambiques s'entassaient. De nombreuses richesses à en faire baver tout érudit. Il passa en précipitation devant son bureau, se dirigeant vers le dernier étage de la sombre tour. Là, sur une étoffe dorée, soigneusement posé, il trouva l'objet qui était le centre même de sa vie. Celui qui avait engrangé sa transformation, qui lui avait transmis cette douce folie et qui l'avait rendu si puissant. Un livre noir, aux enluminures d'or, écrit dans une langue si rare qu'il était impossible d'en comprendre tous ses sens.

Le jeune Rebelle se saisit du lourd grimoire de Nécromancie. Le contact de sa couverture sur ses mains provoqua en lui un étrange frisson. L'homme malade venait de retrouver cette entité qui faisait désormais partie intégrante de lui.
Tenant l'impressionnant livre sous son bras, il ouvrit la trappe qui le menait au dernier étage, sur une petite cour extérieure. Il se retrouva ainsi de nouveau à la fraîcheur du Camp, juste sous la cime des arbres.
Il entreprit alors de se hisser tant bien que mal, du haut de sa frêle corpulence, sur le toit de la tour. L'action entreprise était périlleuse, mais il y parvint tant bien que mal. Une fois le sommet de la tour atteint, Niramas posa le grimoire au sol, et prit quelques minutes pour reprendre son souffle.

Il s'agenouilla alors, et ouvrit le livre sur la page centrale. Ici était l'aboutissement de sa vie. Il se mit alors à lever les yeux au ciel, marmonnant d'incompréhensibles et frissonnantes formules, comme s'il délivrait de sombre liturgies à un dieu des ombres. Rapidement, le ciel s'assombrit au-dessus d'Alothanria. Plus de ballet lumineux, plus de vent marin, plus de douce fraîcheur... L'air printanier était devenu chaud et moite, de sombres nuages tournoyaient à une vitesse folle au-dessus de la tour, et de grosses rafales de vent balayèrent le camp de part en part.

Niramas s'entretenait dans ce fou rituel aussi improbable qu'incompréhensible. Son action dura une bonne dizaine de minutes. A quoi bon?
Puis, l'instant fatidique arriva. Le ciel commença à se charger d'éclairs. Comme si cela semblait se profiler à l'horizon depuis deux ou trois minutes, l'inévitable arriva. La foudre dégringola sur le sommet de la tour.

En quelques secondes, le corps inanimé vint se briser au pied de la tour, après une chute vertigineuse à une folle vitesse.
Au beau milieu d'Alothanria, un corps tout de noir vêtu se vidait de son sang.

Les quelques curieux qui approchaient pouvaient découvrir que l'homme sans visage avait enfin fait tomber cette capuche qui l'avait baigné de mystère toute sa vie. Un visage pur, une chevelure noire de jai, et des traits évoquant une jeunesse parcourue par la souffrance et la maladie. Le visage du jeune homme aux canines anormalement surdéveloppées se crispait de douleur. Des gerbes de sang s'échappaient de sa bouche. Malgré la pureté qui émanait de ce visage, on pouvait aisément deviner un corps meurtri : croûtes purulentes et rides nauséabondes s'enchevêtraient sur toute la longueur de ses membres, commençant à partir du cou.


Par une belle journée printanière, Niramas vivait ses dernières secondes...